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腊月初八，作为岁末时序的一个节点，熬煮腊八粥的习俗，就在这一天依照旧例展开。老一辈人常说“腊八节一过，年关就近了”。这碗粥，既是对时节的应答，也是对过去一年收成的回顾。铁锅中咕嘟作响的动静，是冬日清晨最朴实的声音，无关温情，只关乎平凡烟火。

幼时总爱守在灶台边，不是为了那丝甜暖，更多是好奇食材在砂锅中的变化。母亲会抱开我凑近的身子，语气平和：“嫑着急，要熬到米粒煮烂才够味。”她偶尔会舀起一勺，对着光瞧瞧粥的浓稠度，汤汁慢慢滴下，米粒已变得软糯。待粥熬好，盛进粗瓷碗中，红枣的红、花生的褐，镶嵌在软糯的粥体里，口感细腻，甜淡适宜。那时不懂腊八的由来，只知这是当天的惯例，喝完这碗粥，就要开始盼着除尘、贴联，一步步走向年关。

后来我外出工作，到了腊八也会想起家里腊八粥的味道。小饭馆里的速煮粥，米粒硬邦邦的，豆子没煮烂，甜味也寡淡，远不如家里铁锅里慢慢熬的香。去年腊八那天我休班回家，一进门就闻到熟悉的五谷香，母亲在灶台前搅着粥锅说“快洗手喝粥，特意加了你爱吃的花生仁。”她把粥盛好递给我，瓷碗热气腾腾，喝起来仍是记忆中的味道，没有多余的情感，只有味道里沉淀的老传统与习惯。

腊八粥的香气，源自五谷杂粮的自然融合，而非刻意的甜味修饰。它不仅是岁月积累下的习俗标志，更是对农业丰收的庆祝和深厚文化意义的传承。它承载的不仅是祖辈传下的时序理念，更是一家人对生活的认真态度，体现了中华民族对家庭团圆和社会和谐的深刻理解。一碗热粥下肚，暖意传遍全身，窗外寒风依然，屋内却因这碗粥有了宁静的气息。这就是腊八的意义，在平凡烟火中，承接旧岁，迎接新年，质朴而执着。（刘强）

聊俗暖他乡 他乡亦故乡

窗外寒风凛冽，电石车间休息室内却暖意融融。坚守岗位未能返乡的他们，趁着午餐间隙围坐一堂，暂歇忙碌，一场热闹的“腊八粥分享”在屋内悄然上演，让异乡的节日满溢着“车间一家人”的温馨。

大家围坐在一起，边吃饭边聊起家乡的腊八习俗。“我们老家腊八必煮甜粥，糯米混着红枣、枸杞，煮得黏糊糊的，寓意来年甜甜蜜蜜！”“我们那儿腊八要泡蒜，醋泡的蒜瓣绿莹莹的，过年就着饺子吃”“我家每年都要煮一大锅粥，分给邻居亲友，图个热闹”……你一言我一语间，休息室里满是欢声笑语。

来自四川的小张笑着说：“虽然没能回家，但听大家聊这些，就像回到了老家，和亲戚们围炉闲谈那般亲切。”午餐时间虽短，却成了员工们交流乡情的温馨时刻。没有大鱼大肉，简单的工作餐搭配着浓浓的乡音，思乡之情在彼此的分享中渐渐消散，取而代之的是并肩作战的默契与温暖。

午餐时光虽逝，心中暖意久久不散。他们带着这份别样的节日温情重返岗位，巡检脚步愈发坚定，中控操作愈发专注。这简单的分享，不仅慰藉了异乡坚守的孤寂，更凝聚了车间的向心力。这个腊八，没有阖家团圆的热闹，却有“车间一家人”的相守相伴，这份藏在乡音里的温情，终将成为新一年里安全生产、携手奋进的暖心动力。（付雨佳 王奇微）

腊八煮暖，岁岁年年

灶间慢煮腊八粥，人间烟火酿年欢。腊八的晨，是被粥气熏醒的。那香一层层渗进来，像把晨雾也煨暖了。

母亲已在暗处忙开。糯米、红豆、花生，再配上几颗桂圆、莲子，与晒干的百合与枸杞等各色食材，在她手心流过，像在点数一本年光的旧账簿。井水沁凉，泡着豆，也泡着将明未明的天光。我窝在被里，听瓦瓮轻碰、水声淅沥——所有声响都毛茸茸的，仿佛世界正被一只砂锅悠悠地煨着。分门别类地浸泡，待晨光爬上窗棂，便一同倒进砂锅里，加足清水，小火慢熬。柴火在灶膛里噼啪作响，橘红色的火光映着母亲的侧脸，粥香渐渐漫出厨房，顺着窗缝钻进巷弄，与邻里家飘来的香气缠在一起，酿成了冬日里最诱人的味道。

火苗舔舐锅底时，天终于睁开眼。松枝噼啪，似童年记忆在轻响。母亲鬓边的白发，被火光映得一闪一闪。粥先是静的，而后才有气泡怯生生地探上来，渐渐咕嘟成一片。米粒在水中松开拳头，红豆沙润润地漾开，染紫了一小片汤水；糯米变得晶莹，莲子舒展身子，露出那一点青绿的苦芯。

“腊七腊八，冻掉下巴。”母亲搅着粥，话音落在氤氲里。那时不懂，要化开的哪里是下巴的寒，分明是一年里咬紧的牙关，和许多欲言又止的片刻。粥越熬越稠，香气从清浅变得沉甸，能托住梁间的微尘，能缠住流走的光。

邻家的粥香也飘来了。张家的栗子甜实，李家的薏米清芬，王奶奶家的陈皮带着岁月醇香——这些气息在空中交织，织成一张暖网，把整个腊月清晨温柔兜住。连偶尔的犬吠声传来，都闷闷的，像隔着一床晒透的棉被。

真正喝粥时，反倒静了。粗瓷碗烫着掌心，得沿着碗边小心地啜。糖在粥里化出亮晶晶的砂粒，舌尖顺着那点甜走，能走回所有相似的晨。暖意落进胃里，像擦亮一根火柴，光虽微，却一寸寸照亮血脉里冰封的角落。

腊八一过，年的声响便具体了。捶年糕的闷响、扫青石的沙沙、熬浆糊的咕叽……都裹在粥的余韵里，变得圆润饱满，像种子在暖土下膨胀。

多年后异乡遇雪，那香气总会恍惚再现——竟是从骨血深处熬出来的。才懂那锅里熬的，何止五谷。熬的是母亲拣豆时垂下的白发，是父亲贴反又重贴的春联，是我在窗上画下的第一个歪扭的“年”。所有回不去的从前，在岁末都成了这碗可饮的乡愁。

而今我也在晨光里淘米了。水依旧凉，手却不再是那双小手。粥香袅起时，时光在热气里扭曲变形——这粥始终是一面雾蒙蒙的镜子，每个朝里张望的人，看见的都是自己故事的倒影。

雪又落了。窗内一灯如豆，粥在灶上温着，气若游丝地续着那缕香。它等着，像尘世里许多朴素事物一样，等一个推门的声音，等一句“我回来了”。然后把所有熬煮的时光，都化为一饮而下的寻常。（郝雨）