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秋天的故乡，是一年之中最繁忙的时候。自从有了车后，赶上放假，我都会驱车200多公里赶路回家。沿途的风光一片金黄，高速公路两旁的白杨树抖落着细碎的阳光，田埂里的玉米秆挑着干枯的穗子，像一个个沉默的稻草人。

我知道，记忆里留守的那片土地也在等待着我，等待着我弯腰、伸手，重新触摸它熟悉的纹路。这些年，虽然忙于工作很少归家，但关于深山的记忆依旧十分清晰，像窖藏的洋芋，哪怕蒙上一层薄土，拨开来看，内里依旧是饱满的、带着泥土气息的暖。

车子下了高速，再走一段乡道，就到村口了，远远看见母亲站在老槐树下张望。她的衣角被风掀起，手里还攥着一把磨得发亮的洋芋叉。那是家里用了20来年的旧物。“可算回来了，再晚两天，这地里的洋芋就该被霜打了。”母亲的声音裹着风，带着几分急切，又藏着不易察觉的欢喜。我停好车，接过她手里的洋芋叉，木柄的温度顺着掌心蔓延开来，恍惚间，仿佛又回到了少年时，也是这样一个秋天，父亲教我握叉的姿势：“叉尖要离洋芋远些，别把皮戳破了，卖不上好价钱。”

故乡的洋芋地在村子南边的坡上，顺着田埂往上走，脚下的泥土松软湿润，混着腐烂的落叶和洋芋秧的清香，父亲早在地里忙活了一上午。今年的雨水比往年要多，地里的洋芋秧早已枯黄，蔫蔫地趴在地上。母亲蹲下身，用镰刀割掉枯黄的秧子，露出下面黑黝黝的土地。我学着父亲的样子，举起洋芋叉，轻轻插进土里，再往后一扳，泥土便翻了过来，一个个圆滚滚的洋芋就露了出来，有的裹着泥，像刚睡醒的胖娃娃，有的则把表皮蹭得发亮，透着淡淡的黄。

“你看这个，长得多周正。”母亲捡起一个拳头大的洋芋，擦掉上面的泥，递到我手里。我摸了摸，表皮光滑，沉甸甸的。小时候，我总爱跟在父母身后刨洋芋，不是帮倒忙，就是在地里捡那些小得不能再小的洋芋，当成宝贝揣在兜里。有一次，我不小心被洋芋叉划破了手，父亲赶紧放下手里的活，用嘴给我吸了吸伤口，又从衣襟上撕下一块布，给我包好，还笑着说：“没事，男孩子皮实，流点血长得更快。”

好久不干农活了，刨了不到一会我就累了。母亲抢过我手里的洋芋叉干了起来。我跟在父亲身后，把刨出来的洋芋一个个放进竹筐里，竹筐渐渐满了，压得竹柄微微弯曲。偶尔，会有路过的乡亲停下脚步，跟我们打个招呼：“回来了？这洋芋长得不错啊！”母亲就笑着应着：“是啊，今年雨水好，收成错不了。”简单的对话，却透着浓浓的乡情，像地里的洋芋一样，朴实而温暖。

中午的时候，我们把刨好的洋芋拉回了家。母亲选了几个新鲜的洋芋，洗干净，切成块，放进锅里蒸。不一会儿，厨房里就飘出了洋芋的香味，那香味和小时候一模一样，勾得人心里暖暖的。吃饭的时候，母亲将一碗蒸好的洋芋舀了两勺西红柿酱拌好给我：“快尝尝，刚从地里刨出来的，最香了。” 我咬了一口，绵软香甜，带着淡淡的土腥味，那是故乡的味道，是记忆里最踏实的味道。

周日下午，我该回单位了。母亲给我装了满满一后备箱的洋芋，还有她自己腌的咸菜。“路上慢点，下周要是有空，就再回来。”她站在门口嘱咐我。我点点头，发动了车子，从后视镜里看着她的身影越来越小，直到看不见。（王国进）